28. Dezember 2025, 20:50 Uhr

Heute habe ich den kompletten Tag damit verbracht, die Kurzgeschichte zu schreiben, zu revidieren und vor allem: zu streichen. Immer wieder zu streichen. Es ist erstaunlich, wie schwer es ist, die Essenz zu erfassen, sie zu formulieren und in 12.000 Zeichen zu pressen. Was im Kopf weit und offen ist, will sich nicht gern begrenzen lassen.

Am Nachmittag kam Das endliche Leben von der Lektorin BM zurück. Ich habe ihr geschrieben, dass ich mir das Manuskript für das neue Jahr aufheben werde – um alles noch einmal in Ruhe durchzuarbeiten, die Anmerkungen zu prüfen, Änderungen einzupflegen. Jetzt ist nicht der richtige Moment dafür. Noch nicht.

Morgen muss ich mich wieder einmal um das Leben außerhalb des Bildschirms kümmern.
Es wartet geduldig.

Ich habe sie außerdem gefragt, ob sie Der Schatten des Windes kennt.
Das Buch von Carlos Ruiz Zafón.
Sie hat es verneint.

Es ist nichts Dramatisches. Kein wirklicher Verlust. Und doch hat es mich traurig gemacht. Vielleicht, weil dieses Buch für mich mehr ist als eine Geschichte. Vielleicht, weil ich unbewusst gehofft hatte, dort verstanden zu werden, ohne erklären zu müssen. Manchmal reicht ein gemeinsames Buch, um sich weniger allein zu fühlen.

Heute Abend reicht es nicht.